Los pajaritos que cuelgan del techo, todos cubiertos de polvo, parecen congelados en un tiempo aparte en un hermetismo voluntario que los aleja del mundo. Los miro y pienso en aquel tiempo de caracteres dibujados en cualquier parte, de pensamientos extraños, del tiempo en que las coincidencias, aún eran coincidencias, tras el resbalín tan quieta como mis pajaritos contemplan el paisaje congelado de la mañana de invierno que se me viene encima.
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